Штрихами я пишу его портрет.
И на листе пока еще набросок,
Но в нем не трудно угадать без сносок:
Он верен женщине,с которой много лет.
Привязан к детям, больше всех к сынишке,
Которому он вслух читает книжки.
Семья -оплот. И чувства – благодать,
Они и якорь ,и причал, и крепость.
Идиллия...Но есть одна нелепость -
Желания ответного желать -
Безудержного, как бывало прежде,
Дающего рождение надежде...
Застыло это в уголочах глаз
Едва-едва заметной паутинкой.
У женщины стекало бы слезинкой
Но я мужской портрет пишу сейчас.
В анамнезе – пробило пятьдесят.
И в волосах серебряные нити,
Отметил юбилей…Но как хотите,
Тревожит то, что не вернуть назад
Того неистребимого желанья,
Что замерло в режиме ожиданья…
Речушка, мыс песчаный и сосна,
И девушка – все будто в стиле ретро -
Дрожь крупная, как будто бы от ветра…
Ах, черт возьми! А на дворе весна...