Писать я буду без запинки,
Чтоб волновалось сердце в рост.
Не все исхожены тропинки,
Удачу я схвачу за хвост,
И, на полях пометки сделав,
Исправлю и перечеркну
Все то, что спела неумело,
Не ту нашла, весну не ту.
Она, как странник покаянный,
По свету мыкаясь, одна,
Переживает утром ранним
Что, ненароком, влюблена.
А я так счастлива строкою,
Что просится из под пера,
Глаза закрою; с ветром в поле
Уже, навек, обручена.