Во мне не цветет весна, не поет вода,
моя музыка стихла, достигла дна.
Я как шорох растущей травы,
неприметна стала и не слышна.
Даже если и рядом, всегда одна.
Обескрыленный сплином,
не свой, чужой,
из горла не рев звериный,
а лишь хрипы, скулеж и вой.
Я едва стою, я едва дышу:
не создатель, не тень создания.
Вместо биения сердца я слышу,
как внутри загораются здания.
Я не больше, чем шелест песка
сквозь пальцы. Что было моим - ушло.
Насколько может быть сильной тоска
по тому, что не произошло?