Не знаю, насколько правы иногда французы,
Считающие, что проститься - немножко умереть.
Возможно правы, коль навеки рвутся узы,
Что происходит с нами, когда приходит смерть.
Порою мы считаем ... недосуг, ещё не факт,
Пренебрегая, дружеских не слушаем советов,
Забыв про вечных недругов: инсульт, инфаркт,
Что поджидают нас и ночью, и с рассветом.
И лишь пройдя сквозь плен своих недугов
Мы только начинаем понимать, как повезло,
Что рядом были близкие друзья или супруга,
С кем не прощаясь ты, однако, жил судьбе назло.