Я давно серьёзно заболела:
Кажется, что сил уж больше нет.
Я, сквозь полный мрак ночи, несмело
Очи подняла на яркий свет…
Загалдели голоса в полтона,
Зачирикала весна внутри тайком.
Две души на тёмно-сером фоне...
А моя - уж тонет за буйком…
Но, взглянув перед собою прямо,
Ничего не разобрав сперва,
На предчувствие махнув рукой упрямо,
Что ж не засучила рукава?!
Что ж душе ни слова не сказала,
Её шёпот слыша в серой мгле?
И зачем поспешно растерзала
Я её на жертвенном столе?
Заболела… С каждым днём слабея,
Я теряю силы дальше жить.
Чья греховней выдалась затея:
От любви бежать, чтоб не грешить?
Или быть любимой не тобою?
Иль, в постель зарывшись с головой,
Слёзы поровну делить с судьбою?
Или быть нелюбящей женой?...
Счастьем пренебречь и сжечь все чувства,
Отпуская в небо журавля?
Отдаваясь лживости искусству,
Каждый раз печали прибавлять?
Не могу солгать самой себе я.
Не умею о любви приврать…
Ну какой же грех из них страшнее?
Не могу умом своим понять!
Просто я болею очень сильно.
Эту боль и радость не унять.
Ведь с тех пор стал воздух слишком пыльным –
Без тебя так трудно мне дышать…
Мне бы, встретив взглядом на минутку,
Мимоходом запах твой вдохнуть!
То не прихоть и совсем не шутка.
Ты – источник сил и жизни суть.