Она не умерла и не ушла,
всё время ходит рядом незаметно.
Покой не обрела её душа,
не улетела птицей предрассветной.
И ведь жила, как будто не жила,
похожая на странное растенье.
Она не умерла и не ушла,
но превратилась в странное виденье.
Печальный дом оглох и опустел,
лишь воет ветер в комнатах уныло.
А я когда-то ей помочь хотел,
но быстро чувство нежное остыло.
Наверное, я был излишне смел,
и потому остался без ответа.
Я подарить любовь ей не сумел.
А, может, и не нужно было это.
Она всегда была сама собой,
а это ведь не каждому по силам.
Да, видно, так назначено судьбой,
что никого она не полюбила.
Тянулись дни печальной чередой,
но вот она нисколько не менялась.
Мне кажется: она была иной
и вовсе человеком не являлась.
Так почему же горечь от вины
сидит во мне колючею занозой,
и бледный лик таинственной луны
таит в себе неясную угрозу.
Опять стою у каменной стены,
свой глупый страх всем сердцем ненавижу,
ведь до сих пор шаги её слышны,
и будто бы ко мне всё ближе, ближе...