Стихи мне кровь хладят, затылок напрочь стынет,
бегут фрагменты глав сквозь хлопотную жизнь.
Страницы плакать не хотят, им полночь душу вынет,
несут поэмы нас стремглав в заоблачную высь.
То в мыслях быстротечных, то в ночных стриптизах
в уме моём брезжит рассветом складный сказ.
То в одах бесконечных, то в укороченных несомненно
мне слогом душу тешит праведный рассказ.
Оригинальным быть мне недосуг, несомненно,
от Пушкина Онегина до Бродского эссе.
Во весь опор скачу на крыльях вдохновенно,
два гения будоражат воображение не только мне.
Их правда голая, как Ева в саду рая,
без всяких обиняков факты так и льёт.
Как из ушата хлынет водопадом ледяная,
по оголенным нервам хлёстко плетью бьёт.
Итоги жизни бренной впереди ли...
расставить по местам не всякому дано.
Стихи и проза гениев вверху застыли,
стать прорицателями им сверху суждено.
Как в летописях прежних: жили-были…
в годах минувших в XIX веке день ко дню.
Стихи и сказки А.С. Пушкина мы не забыли,
И. Бродский в XX веке их напомнил на корню!
Алексей Иванов.
10 марта 2017. Вирджиния.