Лист бумаги, перо, свеча, дрожь рук,
Болит голова, мысли путаются.
Не виден свет, не слышен шорох, звук
Мошкара беспорядочно кружится.
Судороги, боли в груди, сильный кашель,
Бледная кожа, не стрижены волосы,
В карманах пусто, из еды только каша
В окно пробиваются солнца лучи-полосы.
"Господи, за что, объясни, расскажи,
Мука такая дана мне на душу.
Иначе сорвусь, возьмусь за ножи
От этого мне не лучше не хуже."
И снова перо пронизает листок,
И снова, как нити, слова вытекают
С чернил. Вот он сделал последний рывок,
И разум и тело теперь отдыхают.
Пороки, Вселенная, жизнь и смерть-
Все воспевает и все ненавидит.
Хочется вырвать листы и стереть,
Чтобы забыть и никогда не увидеть.
Грубые люди, свирепые, жадные
С презрением смотрят в спину ему,
Кричат, свистят.Ну и ладно.
Все равно никогда не поймут.
Никогда не научатся видеть свет
Глазами иными, больными.
Не научатся слышать зов далёких планет,
Лишь поливают словами дурными.
А он все пишет и пишет,
Не может вырвать перо от листа,
Как будто пришит он нитями свыше,
Как будто вечность считает до ста.
Поэты! Безвестные вестники бога
Измучены болью душевной.
И к свету ведёт их одна лишь дорога:
Страданий и тьмы каждодневной.
А он все пишет и пишет:
Не может иначе быть.
И вот конец, все ближе и ближе
И никому уже не забыть.
Не забыть, как он в иступлении
Ткал нити строк своих чудных,
Души его испепеленье
И мыслей перепутанных, седых.