Скукатища под крестами.
Под табличкой с именами.
Как нет праздников, хоть вой.
Вылезай, иди домой.
Как же скучно там лежать.
В темноте гниенья ждать.
Хоть бывает и придут.
Поревут и помянУт.
Крошки водкой поливают.
Не жалея слёз, роняют.
Но короткий их визит.
У живых другой транзит.
Ох, скорей бы, что ли Пасха.
Вот начнётся свистопляска...
Все с граблями и лопатой.
Как к побоищу с атакой.
Всё покрасят, подметут.
Яиц в ноги накладут.
Только водки мало льют.
Капли к гробу не дайдут.
Эх, стопарь, да покурить...
Меж оградок, побродить.
С одинокою вдовой.
Побеседовать с слезой.
Вот идея зацепила.
Стала тесною могила.
Дух забегал по углам.
На простор зовёт к домам.
Может правда, прогуляться?
Хватит бестолку валяться.
На потомков поглядеть.
Им меня не разглядеть...
Только мучиться опять.
Не погладить, не сказать.
Мне же, лучше всех видней.
Нет не окон не дверей.
Так опять хреново станет.
Хоть и жизнь совсем не манит.
Лучше в землю, в тишину...
В вечность данной одному.
Только скучно там лежать.
Не с кем в карты поиграть.
Иль к соседу лаз прорыть?
Или лучше не будить???
Скукатища под крестами.
На восток лежа ногами.
Может кто то и прийдёт?
Тишину мою встряхнёт???
Фото скачено с инета.