И пошла тут писать губерния
беспросветная, равномерная,
идиотская, но надёжная,
как инъекция сна подкожная.
Словно спишь и не просыпаешься,
штукатуркой вниз осыпаешься,
улыбаешься, улыбаешься,
в извинениях рассыпаешься
перед ведьмами, перед лешими,
перед конными, перед пешими,
и на шабаш в полночь спешащими,
перед ангелами парящими,
с любопытством жизнь подсмотревшими
и её пожалеть успевшими
и расплакаться ливнем осени
до последней, до бабьей просини.