Перегибая линии рук,
Навстречу движению мотылька,
Захватывая пустоту,
Называемую сегодня-вчера,
Я брежу распятием старых стен
И праздную неначатый сон - завтра.
Где меня будут толкать вперёд синие вены,
В которых течёт ярко-красная пена.
Надо будет держать голову прямо
И смотреть на страсти по забвению ямы,
Что заваливают мусором жизни безоглядно,
Выравнивая линию горизонта.