Слова - не вымыслы придурков,
Но и не Богом нам даны.
Мы шьем из разных звуков шкурки
По тем границам, что видны
Рассудку нашему, не боле,
И если мой рассудок слеп,
Рожденное им слово - нолик,
Уйдет в ничто, минуя склеп.
Но в акустической одежде,
В живой гармонии фонем,
Мелькнет однажды то, что прежде
Еще не виделось никем,
Но все же есть на самом деле,
И, опираясь на словцо,
Его, в своем уже прицеле,
Заметит новое лицо,
Твоим воспользуется звуком,
Потом ещё, потом ещё,
И мысль, твоя ночная мука,
Сама собою потечет
Волной явившегося слова,
Открывшись миру, а не ста.
Но этот жребий уготован
Лишь гению, а мне - мечта...