Вчера зашёл к лауреату всех наград,
Принес стихи ему свои я для прочтения.
Он выпил водки и сказал, что графоманам рад,
Налил чайку и выставил варенье.
Спросил меня:"ТЫ ОБЛИГАЦИИ КУПИЛ?
Стихи дохода не приносят никакого".
Учил меня и очень много пил:
"А заработка нету у тебя другого?"
Не о любви пишу свои стихи,
Как ты пацан, пишу я о заводе.
И выступаю часто по тиви,
И очень мучаюсь я о судьбе народа.
Зарплата с пенсией почти срослась,
И цены в магазинах выше крыши.
Вот рукопись стихов моих нашлась,
А про любовь стихи- поели мыши.
Сейчас пишу рекламу я в стихах
О чудодейственных таблетках для народа.
Пусть не прославлюсь я увы в веках,
Зато с кетой сожру два бутерброда.
Меня прогнал он со стихами про любовь,
Но я был тоже порожденьем века.
Я позвонил в полицию, кипела кровь,
Сказал, что был я на квартире человека.
Что человек тот представляется творцом,
Поэтом и писателем в нирване.
А наркоту он прячет под крыльцом,
А пять стволов в клозете и в диване.
Сижу в подъезде, про любовь опять строчу.
В век либеральный все пути открыты.
Смотрю- писателя ведут в участок, не к врачу.
Зачем ты не признал меня пиитом?