Я стану писать об этом,
Я буду писать о том.
Как-будто бы стал поэтом –
Гулякой и муд...рецом.
Удачливым пусть не стану
В наш век меркантильной трухи,
Пойму, из какого хлама
Роятся всегда стихи.
А значит и смыл, и ясность
Есть в матрице их систем.
И буйствует пассионарность
От нас, не уйдя совсем.
Нет смысла в бумажных законах,
Вкус знаков банкнотных кисл.
А в бешенстве их нейронов –
Есть сладкий и ясный смысл.
Есть правда – лететь до Солнца!
Есть воля – не сбиться вспять!
Пронзая стрелой оконце,
Ещё не умея летать…