И ты все туда же – поэтом
Себя спишь и видишь – нате!
Твоим неумелым сонетом
Дыру бы латать на бушлате.
Пойми, это дело дурное,
Игра в воспаленном сознаньи
Какого-то недогероя,
Еще знатока мирозданья.
Строгать рифмы – это не сложно,
Вставая в манерные позы,
Не тешь себя мыслей сей ложной –
Вся жизнь – это скучная проза.
Романтиков стало, как грязи!
А кто ломать будет да строить?
Отвертишься, друг мой, ты разве,
Решивши вот так «пофилонить»?
И раньше бывали поэты,
Не стать нам – гораздо покруче,
Ночами писали поэмы,
А утром – кто дворник, кто грузчик.
И этой мозолистой лапой
Стихи выводились как в исстарь,
Тебе бы работать лопатой,
Иди!
Не позорься!
У-у-у, п-писарь!