Из всех ночей я эту полюбила,
так мало звезд, что к небу пришивай
горсть пуговиц, где белое забыто мыло
для меток, не подрублен край,
Зима уходит, в дырах полотнище,
не глажены, не штопаны снега,
поэтому весна бредет босой и нищей
не ищущей от пары сапога,
Так сыро вниз глядеть, так худо
считать последние летящие гроши,
когда подступит к горлу мартовское утро,
ищи ту ночь и зиму ту свищи...