Моя комната залита лунным блеском.
Окно открыто. Ветер дует в грудь.
А за окном с огромным перелеском
Встаёт гора. Захватывает дух — аж жуть.
И лунный свет все льется на бумагу,
Залитую остатками чернил.
Она, как книга магии — магу...
Для меня она дороже белил.
Вот первый час к концу подходит,
И я дописываю стих.
И как стихосложение меня заводит,
Писать я начинаю, словно псих.