Итак, в подвале моей души
мой скудный светоч не туши.
В.Хлебников
В подвале тёмном моей души
последний светоч не сокруши.
Кто б ни был – демон иль чёрт рогатый,
журавль, летящий над сельской хатой,
мышей летучих сюртучный лоск,
всё капнет в душу, как жидкий воск,
и в ней уже отпечатков сотни,
и каждый – плевок болезненный очень.
Но я на мир не жалуюсь, впрочем.
Я в тине весь, словно дух болотный.
Понять бы мир, уходя в могилу,
чтоб скудный ум разгорелся, вспыхнул.
Явить бы всю напоследок силу,
а то до сей поры и не пикнул.
Какого значит скажите хера
никем не задана смысла мера?
И где связь смысла с моим сознаньем?
Куда плывёт холеры галера
и по чьему плывёт расписанью?
Кто придумал грозы и розы?
Зачем всё валится в мозга студень?
Вопросы сидят во мне, как занозы,
а бес познанья колотит в бубен.
Ну никому никакого дела.
Лежит городок, нанюхавшись лета.
Глаз солнца кривой глядит очумело.
Ленивцев сонных песенка спета.
Вот разберусь с временем-сводней,
маски сорву, обнажу картину,
и станет живее, станет свободней.
Светоч мой тусклый, костёр на льдине.