А смерть приходит нагая...
Бесстыжа смерть и понятна.
А разум бубнит невнятно,
что надо мол поискать
тончайших спектр ощущений.
Ночь от звёздных вращений
способна из тьмы мигать,
подмигивать, намекая,
что мол она не такая,
напраслинам мол не верь,
что ночь – гулящая девка.
Просто созвездий спевка.
Поди их мораль проверь.
А смерть – скорлупка печали.
О ней созвездья молчали.
И кто бы не промолчал
когда голяком бесстыдно
крадётся и всё всем видно?
Старик лишь один кричал.
Безумец, звать Иоанном,
шатался в порыве пьяном,
хотел голяка схватить.
Но скользкий выродок сгинул
и даже крест опрокинул.
И потерялась нить.