Как я балагурил, выходя
к пасмурной и ветреной субботе:
вроде не предсказывал дождя
ошалевший от стихий синоптик.
Здесь, похоже, лет за пятьдесят
люд погоды не видал кривее,
где стволы подмытые лежат,
оползни, закрытые хайвеи.
Уткам в мутных реках благодать,
жадно пьют коричневую брагу.
И никто не в силах удержать
буйного цветения отвагу.
Бьют из тротуаров сквозь стволы
розовые гибкие фонтаны,
а другие царственно-белы,
и исходит местность соком пряным.