Поэтесса… Насмешливо хмурятся
И прислушиваются к словам.
Поэтесса – всего лишь женщина,
Ей достаточно иметь шарм,
И руками красивыми нежными
Театрально вести за собой.
А как пишет стихи без надежды…
Как теряет ночами покой …
Да кому это всё! Кем услышится?!
Кто поймёт, что на шее ярмо?
Быть всего лишь простою женщиной.
И не быть ею заодно!
Быть наивной и умудрённую,
Раньше возраста мир понять.
Быть несчастною и влюблённою…
- И писать об этом, писать!
Всё мечтать: о доме уютном,
Быть похожей на сотни других.
Но опять, двадцать первое утро
Рвать сто первый бессонный стих,
Прижиматься к стеклу холодному
Лбом. И молча считать до ста…
И лететь к нему, окрылённая,
И обманутой лечь на асфальт.
Надо быть и хорошей дочерью,
И примерной сестрой, притом,
Что холодной весенней ночью –
Для него быть другой. Для него:
Одеваться в чулки и шпильки,
Платья шелкового туман,
Красить губы в алый. И, тихо,
Закрывать за собой обман.
А потом он читает написанное,
Ухмыляется… Победил!
А испитая и исписанная
Поэтесса живёт одним.
А потом и другим, и следующим…
Ищет, ищет себе свой дом.
Вот такая нескромная верующая
Снова пишет тебе о том,
Что понятная и недолгая
Была страсть.
И не спросит: «Любил»?
Было б странно, если спустя года
Ты об этой стихии забыл.
Поэтесса…
Хрустальной поступью
В искушённом бредёт миру:
Плачет-молится пера россыпью –
А всё пишет о нём
И ему.
13.02.17.