Я пишу и теряюсь в догадках,
Всё ли в строчках сидит по местам? –
И забытая, было, тетрадка
Открывает мне брак мой, украдкой,-
Чтобы вновь перепахивать там.
И в который уж раз ощетинив
Свою волю, и нрав свой, и пыл,
Становлюсь этим виршам – противник.
Что ж, опять набухать моей глине,
Чтобы верный в ней образ застыл?
И порой, отшагнув года на три,
Убеждаешься в лживости фраз,
Словно ляп в историческом кадре.
Как актёры, наверно, в театре
Бенефис обращают в аванс.
По примятой годами тропинке
Возвращаюсь проверить исток, -
Всё ли ладно сидит без заминки,
Не пора ли настала починки
Обветшавших от времени строк?
И, увы, нахожу там провалы,
Истлевание звучных страниц,
И вершины крутые, как скалы,
В деле - просто частицы запала
Непригодных для вылета птиц.
11 марта 2017 г.