Ну надо же о чём-нибудь писать.
Устал я дни прогорклые листать
и марш утопленников в нос бубнить,
и вообще устал стареть и гнить.
Хочу чтоб сразу вырос до небес
моих оживших снов дремучий лес.
И чтоб воскресли мёртвые тотчас.
Подкрался вечер. Он калиф на час.
Он ведь умрёт и превратится в ночь.
А ночь мне сны готова истолочь,
припудрить ими вечный непокой.
Я с ним живу в обнимку, я такой.
Иной раз, засыпая, говорю.
Я в стратосфере медленно горю
и сажа плавно оседает в пыль.
Горелая такая ночью быль.
Из атмосферных ветреных смотрин
выскакивает подгоревший блин.
Руками машет вслед воздушный рой.
Им сны и страхи кажутся игрой.
Они из разрежённых облаков
набрасывают мысленный покров,
окутывают ворохом надежд
случайно загоревшихся невежд.
А мудрецов не жалуют, не ждут.
Для мудрецов отчаянья батут.
Для мудрецов загадки без конца.
А Истина осталась без лица.
Философам Чеширский злой оскал,
и демоны взлетают с мёртвых скал.