Как в юности,
меня влекут просторы,
С читателями встречи, их слова.
Ни гордости в душе и ни восторга
За россиян, купивших острова.
Не думать о каком-то человеке,
Всяк за себя. Всяк сам взрасти свой сад!
Все это так…
Пусты библиотеки.
Опустошает души этот яд.
Все меньше встреч, беспечных разговоров,
Все реже песни за одним столом.
Кто вкрадчив был,
теперь являет норов,
Кто отставал,
тот шпарит напролом.
Нет выбора меж обухом и плетью.
Отчалил век груженою баржой.
Над городом взметнулось многоцветье –
Бездарный слепок
радуги чужой.