Писать стихи в мои года!
Какая, право, ерунда.
Не спать ночей
Для пользы чьей?
Но впрочем, это не беда,
Ведь, ночи в старости длинны,
И мы становимся умны.
В мои года в мозгах расцвет -
Не только ближний, дальний свет
Доступен нам, ну а другой
Уж вовсе где-то под рукой.
Писать стихи, что за напасть!
Не дать кому-нибудь упасть
Не могут уберечь слова.
Вот только полетит молва,
Что я, задумчивый пиит,
Что и во мне там что-то спит.
Я уж и так, забыв про стаж,
Вошёл, как говорится, в раж -
Всё рифмы нужные ищу,
Как фокусник слова кручу...
Быть может, так себя лечу?
Писать стихи, какая блажь!
Ну а писать, так с кровью аж!
Чтоб прошибал тебя озноб,
Чтобы других валило с ног.
Чтоб, как на плаху, к палачу!
Или хотя б держать свечу,
Чтоб свет случайно не потух.
Я столько лет был нем и глух.
Как в древности простой вассал,
Я наконец, молчать устал,
И встал с колен, то есть восстал!
В оформлении использована работа шведского фото-художника Эрика Йоханссона