"А ты боишься повторений,
Бежишь от них, как от чумы."
/Б.А./
Кружится время в стиле рондо.
Весенний услыхав рефрен,
ломают лед речные воды.
Березы брызжут соком вен.
И по-кошачьи полусонно
потя-а-агиваются холсты.
Кричат со всех пюпитров ноты -
не кончится рефрен весны...
Какая дикая наивность -
забыть морозящий испуг,
когда оркестр, лих и неистов,
бросает в зал последний звук.
~~~
Эти дни предвещали расплату.
Дело времени… завтра? сейчас?
В мартобре переспели гранаты
и контузили взрывами нас,
констатируя сбор урожая
и подсчет желторотых цыплят.
И дождей самолетная стая
моросит огнестрельными в ряд.
Межсезонье. Кромешное между.
Случай слеп, как гигант Полифем.
Холодок под овечьей одеждой.
И бикфорд между чем и ничем.