Говорят, ее ты не любишь тоже,
даром что красива да все при ней.
Хлещет март колючей густой порошей,
засыпая улицы все сильней.
Я наутро выйду – бело, как простынь,
замело кругом, не видать беды.
Вьется в темном локоне злая проседь,
вьются от крыльца на снегу следы.
Проберусь по следу собакой чуткой:
дуб, сундук качается меж ветвей.
Там навеки спрятана – в зайце, в утке –
ржавая иголка любви твоей.