Ты лежишь и куришь, лежишь и куришь...
А флейтист - он сегодня как будто бы и некстати.
Но всё равно, всё равно пусть играет.
Мелодия плывёт сквозь мутность памяти,
Через дымный воздух,
Над розой, над сердцем...
Погружается в предметы,
Замедляет танцующие ходики.
Времени совсем не жалко.
Безделье кажется важным.
Хотя это просто день. Или вечер.
Просто тюльпаны в маленькой комнате,
Пахнущей всем, что бывает далеко от города.
И твоим табаком.
Иногда я смотрю на тлеющий огонек папиросы.
А ты никуда не смотришь.
И возможно даже меня не любишь...
13.03.2017
P.S. Это лишь воспроизведение моих ощущений от...
Кто скажет, что подражание - тоже спорить не буду.