Бывают сны, как бабочки весной,
когда подушка влажная от неги,
а сон - честнее жизни наяву.
Зачем за крылья тонкие ловлю
я бабочек - так зримо фееричных -
но не могу не внять, не разгадать,
что принесли они на хрупких крыльях?
А все попытки объяснить виденье -
как запах снега - словом передать.
И отчего жемчужны акварели
тех снов, что бесприютных нас согрели?
И почему горячая слеза
не в силах совестное потушить горение?
Спасибо Ангелам, что Божия роса
незрячим нам, но дарует прозрение.
А люди «плотные» не видят «тонких» снов,
Как повернуть глаза зрачками в душу?
Родник, он вырывается наружу,
но в глубине рождается табу
тех тайн, что людям служат наяву,
а я - любви дыханья - не нарушу!
Вот так и сны - проявленные мысли -
без права передачи третьим лицам,
для руководства нам, спасибо снам!
Но мается душа и сердце рвется
в зеленые дубравы, где пасется
табун гнедых, гуляя в райских росах,
и где ЛЮБОВЬ - МЕЧТУ вплетает в косы!
Москва, апрель 2003 г.