Уже цветут на древах почки,
Спит под землею Карачун.
Влажны малые лепесточки,
И ярый бог все так же юн.
Дремучий, темный, старый лес
Ещё хранит останки вьюги,
Где в прошлом в капище чудес
Её поддерживали слуги.
Снег провожу, на лавке сидя,
И, устремленный сердцем вдаль,
Скажу: «Мне прошлого не жаль!»,
Черты грядущего предвидя.
© Лео Лунарис