Маме
Мы по небу плывем запоздавшими птицами,
хоть весны первоцветной уже не догнать.
Облака наши души тревожат зарницами,
оставляя потомкам живую печать.
Отзовется земля куполами несломленных,
незапятнанных временем белых церквей.
Наши раны смертельные, только безмолвные
не оставят поныне живущих детей.
Наш последний окоп не усыпан букетами
и мелодии вальсов закажут другим.
Уходили от вас мы короткими летами,
а вернуться обратно бессрочно спешим.
*На фото мой дед – красноармеец Потёмкин Петр, погиб в 41-м, воевал за «наших».