Ночью в темень смотреть невозможно, а днем на свет.
Черно-белые клавиши суток звучат в стаккато,
Рикошетит биение сердца от стен стократно,
И на всем, что забыто, покоится пыль, как снег.
Обстановка души беспорядку как раз под стать.
Пугаясь, вздрагивают от шорохов веки кукол,
И неплохо найти бы мифический пятый угол,
И, забившись в него, наконец, ничего не ждать.