У кого-то жизнь, действительно, пуста,
У кого-то - вновь заполненная ядом.
Я же снова ее с чистого листа
Начинаю каждый день и, в общем, рада,
Что плохое остается в прошлом дне,
Потому что не имеет уже смысла.
Только в память не вгрызаются те числа,
Когда почерк вдруг становится ровней.
А лишь те, где он - размашист, тороплив,
Строчки лист кромсают по диагонали...
Удивляюсь я, а память не сама ли
Сочиняет про меня такой вот миф? 2016г.