Как будто занавес задвинул,
Прощаясь, нежно до утра,
Мой маятник, часов старинных,
Качаясь в лунных удилах...
В стихах, где строчку отложила,
Пробился маленький росток
Он, пробуждаясь, так наивен,
Но завтра вырастет в цветок.
Гуляет сон в шкафу у книжек
На полках с письмами сопит
И по песчинкам тайны прячет
В карманы бархатных интриг.
Старуха - ночь на стрелках вяжет
Для циферблата шарф мечты
И тень в углу сидит косая,
Зарывшись в карты от тоски.