Для чего мне весна
и живая слеза по лицу,
Если я лишь уста
и шуршанье пера по листу?
Снова юный Рембо
ловит взгляд нотрдамских химер,
И на мост Мирабо
возвращается Аполинер.
Неужели, конец?
Или время твоё без примет?
Или сам ты - как вещь,
неуклюжий, отживший предмет?
Бесконечная жизнь...
Ты не знаешь о ней ничего.
На авось положись:
всё равно - набелО, начернО...
Грянет поздняя страсть, -
за грудиной оттаявший лёд,
Чтобы снова украсть
и в дырявый сложить кошелёк.
Для чего мне строка,
что ударит, как нож под ребро,
Я не знаю пока,
как не знал пьяный мальчик Рембо.