Стоит на тропках мутная вода,
повисли в кронах сломанные ветви,
не знаешь: самолетов череда
рычит - иль гул пространства в близком ветре.
Нам при порывах обещали сто -
сто километров в час глухого рева.
Держись, сосна у дома. Эй, простор!
Мы все равно кричим весне: "Здор'ово!"
Сметен с деревьев розовый покров -
не облетит, как принято в природе,
и беспорядок набежавших строф
похож на облака и половодье.
Когда-нибудь промолвим: было встарь
такое, что не приведи нам боле.
Но радуемся: засухи словарь
утоплен и над жизнями не волен.