Моя жизнь сложилась так,
как должна сложиться,
Я считала, что пустяк-
раненая птица,
Подлечить и улетит
за пределы неба,
И корми её при том,
хоть горячим хлебом.
Ведь даны от Бога ей
для полёта крылья,
А когда она больна,
вянет от бессилья,
В хаотичной суете
есть необычайность,
Каждый встречный на пути,
Это не случайность.
Так лети, моя душа,
как летит у пташек...
Не поранься от греха,
пока крылья машут...