Я понимаю горе матери,
Теряющей ребенка,
Я понимаю мужа всхлип
По умершей жене.
Но если потеряется
Измятая страница,
То дела нет до ней,
Пока нет больше дней.
Живи, Художник!
Радуй нас признаньем.
Пиши, Поэт,
Ты знаешь толк в душе.
Как части неразрушенных
Признаний,
Хочу странице желтой
Отвести свой грех.
Запишем плотненько,
Строченка за строченкой,
И капли крови
Вместо каплей слез,
Расскажут нам,
Что натворила
Раз девчонка
В своем прекрасном детстве,
Где ей больше места нет.
Нельзя поправить,
Потому что тело мертво.
Нельзя судить,
Пока душа ее жива.
...И в день выходит
По семи полотен
У мужа-балагура бывшего,
И остряка!