Так вот она какая, тишина -
то снег, то солнце, то бликуют лужи,
налить бы, что ли, красного вина,
и разделить бы холостяцкий ужин
с вороной, восседающей в ветвях
растущей в небо тоненькой берёзы,
да вспомнить мимоходом о глазах,
в которых холодок, а реже - слёзы.
Умоется дождинками стекло,
и прошуршат туда автомобили,
где всё проходит, и уже прошло,
туда, где мы наивно так любили,
где брали руки в руки впопыхах,
не думая о смысле и значеньях
неточной рифмы в медленных стихах,
приставках, падежах и наклоненьях.