14-15 марта 2017
Я был твоей фигурой у окна,
скоплением молекул у постели,
безумием на будущей неделе,
незначившим на прошлой нихрена.
Любовь моя, такие времена:
кукушка задохнулась между стрелок;
на выставке блистательных подделок
указывают наши имена.
Я был твоей машинкой заводной,
потерянной под тяжестью дивана,
продавленного бременем романа
со зверским эпилогом за спиной.
Я был твоей назначенной ценой
за мир, не поместившийся в ладони,
и пыль вдыхал, взметённую погоней,
не зная, что последняя за мной.
Тогда, ещё здороваясь с лицом
в зеркальном воплощении полудня,
примерно вспоминая имя будня,
я был твоим творения венцом.
Тогда я не снимал твоё кольцо,
отдай и ты мне должное однажды:
спалить дворец, как будто он бумажный, —
искусство сногсшибательных концов.