Обух перешибая плетью
и плетью зашибая всех,
я не надеюсь на успех –
я не привычка к междометью;
за ветер, запертый в ночи,
за страсти Баха по Матфею,
за неподдельность Лорелеи,
и пламя терпкое свечи
стихотвори, стихотворенье,
мой окаянный в мире гость,
и застревай, как в горле кость,
и филигранной дребеденью
верши алхимию, верши,
как чудо-рог единорога;
пыли, пыли, моя дорога,
за адский промысел души.