Этот сумрачный город не пустит весну
На свои тротуары. Не любы ему
Ни улыбки детей, ни мурчанье котов:
Он – ценитель иных цветов.
Этот горе-дизайнер одел бы дома
В платья чёрных сугробов. И слов кутерьма
Не имела б значения, сколь ни канючь,
Лишь на праздник – шляпки из туч
И браслеты людей на запястье труда:
Он ведь старой закалки и знает, когда
Нужно выманить пряником, плетью взмахнуть.
Перемен ненавидит ртуть.
Этот город, что Бог бросил в мусорный бак,
Не пойдёт на уступки, не даст тебе знак,
Даже слушать не станет, не выпустит в свет,
Без тебя ведь его нет.
Что поделать? Он твой - значит надо лечить:
Витамины, эмоции, фиточаи.
И тогда средь сутулых спин серых пальто
Улыбнётся он ярким зонтом.
Этот маленький город от страха весну
Не пускает к себе, поджимая листву,
Ведь весна – жажда смены приевшихся мест…
Вдруг осмелишься на переезд?..
24.06.2016