Больно, милый мой, больно.
Оттого, что уж скоро апрель.
И не знаем мы, что довольно
Уж мы наглотались плетей.
Говорить нам теперь запрещают,
Но ведь думать нельзя запретить.
Пусть идеи свои просвещают
Чёрным светом последней судьбы.
Сила в них давно уж иссякла,
И порывы эти нестойки.
Скоро, милый, наступит завтра,
Скоро мы доберемся до сути.
А когда в нас станут стрелять,
Мы с тобой лишь немного пригнёмся.
Как обычно, будем стоять,
А пули меж нами пройдутся.
Но дышать-то мы не перестанем,
Так и мысли здоровья закутать нельзя
В одеяло из лживой фальши,
В одеяло из черни и зла.