Кроткий дождь по крышам моросит;
Дело к вечеру. Алеют небеса.
Лист осенний под ногой хрустит.
Вот мелькнули тусклые глаза...
Шаткий шаг. Вода и куча брызг.
Гул машин свирепых в стороне.
Красный свет и торможенья визг.
Ноги ватные, как будто бы во сне.
День прошёл, и люди, торопясь,
По домам спешат скорее разойтись,
А юродивый сидит, смеясь,
Говорит: "Глупцы, Вам не спастись!".
~•~•~•~•~•~•~•~•~•~•~•~•~•~•~
Одинокой улицей бредёт
Работяга, смену отстояв.
Новый серый день опять грядёт.
За станками вечность простояв,
Человек уже не помнит ничего;
Мысль его дурманит тяжкий сон.
Так всю жизнь, не видя никого,
На работу прибывает он.
Он разбит; мечта его проста:
Лишь до пенсии скорей дожить,
А затем отправиться в места,
Где остаток бытия прожить.
Неужели он не заслужил
Уваженья, отдыха и сна?
Он работой и живёт, и жил.
Но на сердце - ранняя весна,
Ведь жива надежда до сих пор,
Хоть тончайшая, но всё же есть.
Коллектив - как масть собачьих свор,
И ехидства в адрес Свой не счесть...
Только вера светлая жива,
Хоть её пытались задушить,
Резали, как нож, людей слова -
Не смогли надежду погубить.
~•~•~•~•~•~•~•~•~•~•~•~•~•~•~
Звук клаксона и следы от шин.
Жёлтый свет, зелёный... Снова шум.
Брёл рабочий, только не спешил,
Преисполнившись житейских дум.
Он идёт, шагает по мосту;
Хоть средь массы он ничтожно мал,
Человек, но с верой в доброту,
На работу снова прибывал...