В перспективе
Смятой ладони,
Израненной ветром,
Мозолями серой земли...
Подарите мне карту
Со схемами,
Координатами моря,
Живущего вне времени
И полностью
Без воды.
Я путник уставший,
Поникший дервиш.
От трезвой действительности
Странный, смешной беглец...
Ращу в себе волю,
Кромсая на нитки нервы.
Так лучше всю боль
Проносить,
Зажав её между плеч...
А пыль покидает уют,
Ложится на новые вещи.
Всё мечется,
Приобретает
Знакомый,
Понятный покров...
И море без волн
По нервам моим
Израненным хлещет,
С надеждой
Стереть в моей памяти
Шорох
Знакомых шагов.