я был кочевником, был домоседом, но сейчас я смертельно устал.
этот призрачный город, как старый свитер - износился и стал мне мал.
люди сонно текут по сосудам улиц: дом-работа, работа-дом.
эти лица пусты, этот воздух отравлен - я дышу им с большим трудом.
я ходил к старику, он беззубо ворчал: все дороги ведут к земле,
я влюблялся до ломки, до боли в костях - я был молод и я был слеп.
но маршрут повторялся, как ретро-фильм, как затёртый давно винил.
не осталось дворов, не осталось дорог, по которым бы я не ходил.
подоконники, рамы, квадраты стен, угол неба в стеклянном дне,
этот город, пропахший тюрьмой и гетто - с каждым годом ещё тесней.
я плыву по течению брюхом вверх, я - израненный синий кит.
я отравлен толпой, как дешёвым пойлом, от которого всех тошнит.
я могу говорить, но слова не идут - застревают в засохшем рту,
я сбегу, я уеду, я брошу всё - только капельку подрасту.
этот город, как дом восковых фигур - ни единой живой души.
я смертельно устал. я всё время один. напиши мне хоть ты. напиши.