Пойдём в набег
в окрестные леса,
места святые
есть под Псковом,
веков слышны
там голоса
и русской конницы
подковы.
Так в глаза
и не смог наглядеться,
пусть и пойман был
взгляд невзначай,
куда же теперь
мне от памяти деться?
Прощай, милый голос,
прощай!
Вдаль,
туда,
где дорога прямая.
Спущен мой лук
и дрожит тетива,
я снова лечу,
темноту раздвигая,
песен роняя
простые слова…