Я живу в пустыне Калахари.
Славная и добрая земля!
Есть ли край такой ещё едва ли?
Море здесь, леса, луга, поля…
«Погоди… Какая ж Калахари?
Калахари – это, брат, песок.
Это солнце, рыжие барханы.
Нет ни листика. Какой «лесок?»
Объясню. Вот слушаю, к примеру,
Классику в игре на фортепьяно.
Хочется поговорить. Манеру
Обсудить, нюансы, forte, piano…
«Люди!, - я кричу, - Скажите мненье
Вы своё по этому вопросу!»
Тишина… И нет совсем сомненья –
Я одна, кругом пустыня просто.
Книгу я читаю, мысли – вихрем
В голове стремительно бегут.
«Люди! Кто-нибудь читал? Ответьте!»
Тишина… Пустыня тоже тут.
Просто посидеть, послушать шёпот
Листиков, шуршат они несмело.
Образно: пустыня. Слышу топот
Убегающих, им скучно это дело.
Так почти во всём… Сижу в раздумье.
Тикают часы в тиши печальной.
Кто я? Человек. И мы не судьи
Никому. А рядом – Калахари…