Когда — нибудь незлобный критик прочтет меня
И, сотворив заметки на полях моих стихов,
И откровения, и честь мою ценя,
Увидит, был свободен я от времени оков,
Что видел я, о чем я рассуждал,
О чем душа моя болела,
К чему стремился, от чего страдал
И что по мере сил моих я делал.
А жизнь, увы!, не обратится вспять,
Она прошла что сон неповторимый,
Весну нам не дано переиграть,
Когда в окно уже стучатся зимы.
И все ж, пока неподошла печальная пора
И шаг последний расставания не рядом,
Любовь — бесценная награда,
Но жизни не кончается лукавая игра.