Здорово быть писателем, ветреным ярким поэтом
Вот ты придумаешь гада, глаз с поволокой, горб
В ручку чернила заправлены, как под перчатку кастеты
Ты затаишься в засаде, стих свой явить миру, чтоб…
Где-то в четвертом куплете, белым ты явишься солнцем
Этого гада ужалить светом в чернющую тьму,
Чтобы все люди на свете, до душ очищенных донца
Знали, - сильнее поэта в мире не стать никому!
Чтоб потом всех вас сграбастать, в сильных объятий оковы
Пир закатить до заката, ну а с заката гармонь
Вытащить, чтобы похвастать песнею сильной и новой
И накатить в пол наката, так чтоб из горла огонь…
Гад огляделся по строчкам… Как замечтался, бедняга
Ну, что ты скажешь – писака?! Даже немножечко жаль…
Снял он кастет, а заточке молвил: «Гуляй, доходяга!»
Кровью закапали строчки… Прямо в души синклиналь…..